Volvamos a encontrarnos. En varias decenas de años. Cuando nuestra energía sea sólo para mirar atrás nuestro pasar como a un museo. Volvamos a encontrarnos en una ciudad que sea en partes iguales melancólica, fría, honesta y profunda. (Podría ser París.) Compartamos una copa de vino negro. Tengamos sobre los hombros varios ex maridos y ex mujeres, varios concubinatos y matrimonios y desamores, varios hijos y tal vez nietos. Estemos sólo para ver los frutos de todo aquello que tuvimos y que hicimos. Volvamos a encontrarnos para repasar lo que recorrimos, juntos, y separados. Para pensar en lo que fuimos y en lo que podríamos haber sido, si hubiéramos sido más valientes. Podríamos entonces desear volver a tener otra vida entera, para haber tomado otras decisiones y no haber sido tan arrogantes con el tiempo y el destino. Podríamos desear habernos mirado más a los ojos y menos al espejo. Podríamos tragarnos el arrepentimiento para profesar resignación, detrás del orgullo; y nunca jamás enterarnos de lo que le pasa por las costillas al otro
Volvamos a encontrarnos. En varias decenas de años. A ver si entonces entendemos lo mal que estamos haciendo.
Gratitud
gratitud
que me infla las muelas
me emociona los dedos
me mancha la panza
gratitud inevitable
entrándome en los pulmones
en los lunares
debajo de las uñas
adentro de los ojos
encima de la lengua
gratitud intoxicante
serena
que escribe mis paredes
raya mis vidrios
ensucia mi suelo
ríe en mi cama
y en mi baño
gratitud que amenaza con quedarse
para siempre
y se queda
gratitud
y nada más
…
(2009)
(foto Corbis)
Perdida
“No estaba.
¡Estoy seguro!
No estaba.
Me he perdido.”
(Oliverio Girando)
Más perdida
que navidades viejas,
y anteojos en desuso.
Más perdida
que la infancia,
los sueños concretados,
los sueños sin concretar,
y los segundos anteriores a este segundo.
Más perdida que el tiempo indómito.
Más perdida que mi propia sangre entre tanta anestesia.
Perdida.
Bien
(pero bien)
perdida.
(2004)
(imagen Leon Ferrari)
antes de convertirme definitivamente en hielo sentiré cómo las agujas que velan por los segundos agotados se me clavan en cada uno de los poros liberando una burbuja de agua y veré al lunar del cielo ponerse blanco y derretirse sobre el tajo del mar tan rápido que mis ojos se quemarán sin pausa ni dolor
y así moriré por fin
(2006)
(foto Corbis)
Ella se hace arena
Ella se retuerce
se estremece
se acalambra
se encoge y se agranda
se mueve
espasmódica.
Él la sostiene
clavada, atrapada,
la trae y la lleva
la empuja y la abraza
con sus brazos la envuelve
la aleja y la acerca.
Ella tiene una herida
al rojo vivo
y latiendo
hinchada y dolorosa
dolorosa y placentera.
La herida
se agranda
y él acelera.
Ella gime
para que él la recuerde.
Y de pronto
en el último espasmo que la acerca al primer espasmo
ella empieza
a disolverse
a hacerse arena
a volarse con el viento
a caerse
a perderse
y a escurrirse entre los dedos
inatajable
incontenible
incapturable.
Ella se hace arena
resbaladiza
inevitable
irremediable
irreversible
se disuelve y así
él la pierde.
(2008)
(imagen Corbis)
Suscribirse a:
Entradas (Atom)
